Noviembre de 2002

Es un piso europeo. Una naturaleza muerta con alma triste y flor de plástico donde el sol es de la comunidad y a la luna la eclipsa el sombrero.

En ese afán de los fotógrafos por contarnos algo más de lo que ven, parece que Kertész se decanta hacia el melodrama y nos quiere hacer pensar en un Mondrian humanizado que, con paso todavía ágil, sube por la escalera y al llegar al rellano deposita la bolsa de la compra en el peldaño contiguo, apoya la carpeta en el quicio y abre la puerta a la vez que, pulcramente, se limpia los zapatos en el felpudo. Una vez en el contraluz mira de reojo a su flor holandesa y, silenciosamente, aparca el sombrero en la percha.

Es por la tarde de un soleado día primaveral y en su carpeta, por primera vez desde hace mucho tiempo, no lleva las nutricias acuarelas de flores sino las perspectivas del estupendo proyecto que acaba de elaborar para el salón de Madame Bienert.

La apoya con cuidado en el lateral de su mesa de trabajo. Sobre el tablero, ordenado con pulcritud ortogonal, sus gafas junto a un par de bocetos de cuadros y una carta que escribió por la mañana y dejó en reposo. La relee, la firma, la pliega meticulosamente y la introduce en un sobre dirigido a Miss Katherine Dreier en New York.

Vuelve a la entrada y se prepara para salir, pero antes de marchar recoge el florero que el fotógrafo cambió de sitio y lo coloca en su lugar.

Cierra la puerta, saluda a un vecino y comienza a caminar en dirección a la estafeta de correos mientras en su cabeza se arremolinan abundantes pensamientos rectangulares.

Por Enrique Larroy. 2002.

Créditos fotografía: Chez Mondrian. París, 1926. Gelatino bromuro de plata, 28,2 x 21,5. Copia moderna, Colección Julio Alvarez Sotos.

Fuente: Catálogo de la exposición «Mirar al mundo otra vez». Galería Spectrum Sotos, 25 años de fotografía.

Pensemos en ciertos retratos del Barroco. Van Dick nos proporcionará algún ejemplo. El personaje no está solo, sino acompañado por un cortejo de símbolos, pero también por otro sujeto, se supone que su asistente o su siervo. Más que cualquier cosa, es su mirada la que discrimina entre el secundario y el protagonista, porque la composición puede invertir la lógica de los tamaños y de la simetría.

En algunas de las imágenes de Brian Griffin sucede igual. Los retratados no son aristócratas, sino hombres de empresa. En cierta fotografía, un ayudante porta una bandeja donde se reproduce el rostro de su jefe. En la que aquí se muestra, aparecen un guardia de seguridad y un ejecutivo. El primero mira no se sabe muy bien dónde; el segundo es quien gira su rostro hacia la cámara para interrogarla. También se ha añadido un elemento alegórico. A la izquierda nos sorprende un helicóptero. Se trata en realidad, de una miniatura, un juguete que cuelga en primer plano de un hilo de nailon. La empresa Ferranti, ante cuyas oficinas nos hallamos, tiene algo que ver con la aeronáutica.

Griffin revela la fragilidad del joven trajeado, que nos inquieta más frente a la serenidad del maduro vigilante. No se nos dice nada de forma expresa. El fotógrafo no desea resolver el enigma sino plantearlo. Se deja intuir lo transitorio del mundo y el talante infantil que puede perdurar en los negocios. Este ejecutivo de la era Thatcher está asustado como un pequeño principe.

Por Alejandro Ratia. 2002.

Créditos fotografía: Jhon Wellburn, director del proyecto de la empresa Ferranti, 1984. Serie Management Today. Gelatino bromuro de plata. 24,4 x 25,5. Copia c. 1998, Colección Gabriel Cualladó - IVAM.

Fuente: Catálogo de la exposición «Mirar al mundo otra vez». Galería Spectrum Sotos, 25 años de fotografía.