José María García-Mina Tuero

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Van a dar las ocho. Me voy a Laudes. He salido al balcón, a una noche casi tibia, de una primavera perdida, a una noche de comunicación… también perdida. Ventanas vacías, balcones cerrados, silencio y soledad. ¿Estarán todos muertos? Doy doce palmadas en andante maestoso, doce palmadas que resuenan como tiros de pistola. Todo permanece igual. Definitivamente: Alles Tot, como canta el rey Marke.

No sé qué me cabrea más, si el puñetero virus, el encierro forzoso o la aparición reiterada de nuestros gobernantes en su patético intento de explicar lo inexplicable. Así pues, apago la tele, me olvido de la infección e intento aprovechar el retiro para pensar en rarezas y extravagancias.…  Seguir leyendo »

Los doce parlamentarios de Vox en Andalucía son como las doce puñalás de una copla cañí. El precio que ha pagado el señor Sánchez es demoledor. Ha perdido la finca socialista de la Junta, la herencia, un brazo… la de Dios. No sorprende, por tanto, el estado de excitación depresiva de la izquierda.

Paradójicamente, yo, un anciano de derechas de toda la vida, me veo afectado por una suerte de desencanto. Vox –un testimonial de mis principios y creencias– se ha convertido, brusca e inesperadamente, en un partido político con promesas incumplibles y los riesgos de putrefacción propios de la especie.…  Seguir leyendo »